ва-а-а...
я обожаю бабушкины книги...
вот лезешь в шкаф, достаешь какую-нибудь старую и потрепанную, а вместе с тем такую домашнюю-домашнюю, открываешь ее - а там листочки дуба вложены или еще какого дерева и так сразу хорошо становится... уютно...
а еще книги замечательно пахнут. Чем-то таким неизведанным и ушедшим или неопознанным и предвкушенческим...
А как их волшебно трогать - такие шершавые, пожелтевшие от времени, сухие, шелестящие...
именно по этой причине я не могу признать электронные. Что-то в них такое не то...